- Логично. Я и пытаюсь снять с вас ответственность. Мне сейчас нужен укол морфия, и вы мне его дадите.

- А вот это уже совсем лишено логики. Не дам.

- Дадите!

- Вот вам и проявление болезни морфиниста, - сказал Грозный. - Вы требуете, как я и говорил. Ну, почему я должен давать вам то, что вас губит, если ещё не погубило?

- А хотя бы потому… Я даю вам честное слово, что больше не попрошу морфия, раз уж это так вредно. Что бы со мной ни случилось, как бы ни хотелось, не попрошу!

- Ну, что ж, посмотрим. Сестра, сделайте больному Басову укол морфия. А я завтра приду посмотреть, как вы снова будете клянчить укол.

- Вы не верите честному слову?

- Честному слову морфиниста - нет. Ну, до утра.

Сестра сделала укол. Я приготовился ощутить привычную теплоту в теле, расслабление, но этого не произошло.

- Сестра, морфий не действует. Давайте ещё.

- Пойду спрошу.

Грозный разрешил сделать повторный укол. Постепенно боль в руке утихла, перестало жечь рану, по телу разлилась приятная теплота.

Через минуту я уже спал.

 

Я проснулся только через сутки. На прикроватном столике стояли завтрак, обед и ужин. Боль в руке стала ещё сильнее.

Раньше сестра кормила меня с ложечки, теперь, отстранив сестру, я взялся за ложку сам. Поел.

Самое ужасное началось к вечеру. Я не мог заснуть. Ночью сон тоже не пришёл, как я его ни ожидал. Я встретил утро с открытыми глазами. К вечеру следующего дня я уже чувствовал, что не в силах бороться с тягой вкусить счастье магической теплоты, которую давал морфий. Я искусал себе губы, подавляя рвущийся из горла крик: "Сестра! Дайте укол!" Я был близок к тому, чтобы наконец-то сдаться, встать и, держась за спинки кроватей, добраться до коридора и разразиться этим криком, который принесёт с собой хруст отбиваемого стекла, холодок эфира на коже, комариный укус иглы и… желанный разлив тепла по всему телу.

И следующую ночь я пролежал, не сомкнув глаз. Я лежал, устремив взгляд в потолок. Сестра, испуганная моим состоянием, позвала Грозного.

- Так-так… Не спим? - заговорил он со мной. - Нехорошо… Может, всё-таки сделаем укольчик? Хорошо, будем считать, что вы не просили, а доктор прописал. Что ж… Человеческий материал - загадка. Век живи, век учись. Иногда бывает приятно ошибиться в лучшую сторону. У вас есть сила воли, и это уже немало. И слово своё вы держите… Сестра, приготовьте ампулу и шприц.

- Никаких уколов, - процедил я сквозь стиснутые зубы.

- Что ж, давайте подведём итог. Выходит, сыны Гиппократа правильно взяли на вооружение испуг. Вот вы и испугались слова "морфинист". А мне говорили, что вы не из пугливых. Ошибались… А хотите, я вас ещё припугну? Вы не спите четвёртую ночь, это может очень плохо отразиться на вашей ране. Нервный стресс - шок - и вы отправитесь в земляной домик, под фанерную звезду. Так что давайте из двух зол выберем меньшее. Примите укол. Если уж вы такой волевой, что весьма отрадно видеть, давайте отвыкать от морфия постепенно.