 |
СЕРГЕЙ БАСОВ |
ДАМОКЛОВ МЕЧ |
-61- |
Куда теперь деваться от засыпанных землёй миллионов убиенных во имя чистоты воплощения марксистско-ленинских бредовых идей? Они вопиют! Что им ответить?
А мы, наши дети и внуки, воспитанные в духе этих коммунистических идей?... Наш лидер Горбачёв, совсем недавно сменивший пионерские трусики на фрак президента, предлагает нам перестроиться, потому что всё было сделано неправильно. Ошибки, ошибки и ошибки… Перестроиться… Но ведь убеждения человека формируются средой, обществом, всей жизнью. Для внутренней перестройки нужны многие годы. Нашей жизни, точно, не хватит. Но что особенно тревожит: вместо того, чтобы найти причины "ошибок", мы, кажется, продолжаем и дальше их совершать.
От Москвы до Шуи две с половиной сотни километров. Ехать всю ночь - через Владимир, через Новки - до утра. Поезд идёт - не торопится, не больно каких важных бар везёт - мешочников, приезжавших в Первопрестольную за продуктами и промтоварами, которых милиция зовёт спекулянтами.
Вагонная ночь: духота, храп и громче всего бесконечное татаканье колес. Пассажиры спят в обнимку с вещами. Мои вещи у ног. Сижу, кемарю. Думаю о домашних. Надо было телеграмму дать, что еду, да телеграмма пришла бы под завтра под вечер, а я с утречка уже сам буду дома.
Что с отцом, с Маруськой? Где Аркаша? Что с Лидой в спецпереселенческом Магнитогорске? Что со всеми нами, выброшенными произволом властей из родного гнезда? Мы, как стая распуганных птиц, разлетелись по каменным городам, каждый ищет место для нового гнезда. Кто-то привьётся, кто-то - нет. Будьте вы прокляты, правители-гегемоны со своим коммунизмом, призраком, бродившим по Европе, и ставшим на Руси Змеем Горынычем, опустошившим дома и разорившим народ!
Наверное, отец вернулся из ссылки. Маруська, как уехала после крысиного укуса, так и не пишет. Она молчит, а больше написать некому. Ванюшка с Колянкой не догадаются черкнуть пару слов, заняты выяснением того, кто из них теперь за старшего в семье. По рассказам Маруськи и такое было.
Дремлю, мысли становятся неясными. Проплывают образы Насти, тёти Маши, проектантов.
И вот кажется мне, что мои чемоданы уплывают куда-то под полку, на которой я сижу. Просыпаюсь. Открываю глаза и вижу: действительно, чемоданы уплывают. Протираю глаза: да, уплывают, не чудится мне. Заглядываю под полку - никого, только тоненькая верёвочка, привязанная к ручке чемодана, протянулась к двери. Обрезаю ножом верёвку и быстро - к дверям. Дверь скрипнула, в щели блеснул стерегущий взгляд. Несомненно, это - вор. У меня - мороз по коже. Вот и сбылось первое предсказание бывшего сыщика из дома №21 по Лужнецкой улице.
 |
61 |
 |
