Я умело льщу начальству. Когда ему нужно, я могу достать что угодно. Я свободно вхож к директору и главному инженеру, знаю их мысли и, выйдя из кабинета, выдаю их перед всеми за свои.

Мне очень помогает моя богатая фантазия. Подонки называют это умением лгать. Они ошибаются. Не складно лгать, а красиво и логично фантазировать. Не у всех такой дар есть. А мне - дано.

Я очень находчив. Меня не поймать на слове. Люди доверчивы, я этим пользуюсь. Кому же под силу проверить каждое моё слово? А если и найдётся такой прямуля и праведник, посмотрите, в каких я его оставлю дураках! Я обовью его паутиной новых фактов и трижды перекручу всё. Он ещё не успел проверить одно, как я ему подсуну другое, третье, десятое… двадцатое! Попался, прямуля-правдуля!

И почему же это не таланты у меня? Таланты. В этом обществе болтунов и бюрократов, с этими милыми людьми, видящими человека сквозь его анкету, жить можно.

В КНИГУ: Рецепта, как жить - нет, каждый сам себе составляет.

Чем больше работаю над книгой, тем сильнее убеждение, что я её не сумею закончить. Варианты, варианты и варианты… Топчусь возле второй главы, а первая мне уже кажется донельзя плохой. Хоть в печку.

  

  

Читаю рецензии, читаю книгу литературоведа Ефимова "О языке художественных произведений". Вчера в "Правде" прочёл отрывок из "Поднятой целины" Шолохова, и такая схватила за сердце тоска и боль! Отчего я - не талант? Или не хватает терпения и умения? И того, и другого, и третьего не хватает. После Шолохова, да и после любого журнального произведения, просто стыдно читать свои странички. Коряво, торопливо, путано и размазано! Всё это правда, всё - так.

Босняцкий советует выслать ему план романа и разработки характеров героев. А я и не представляю себе, как это сделать.