Сверлящий душу свист снаряда прерывает мои раздумья и песню, что поют сидящие на тропинке.

- Братва! - вставая, кричит моряк, отбросив гармошку. - Отгоним фашиста! Он с радиомачты корректирует! За мной!

От такого крика - у всех волосы встали дыбом.

Зелёные "муравьи" на "пальцах" причала зашевелились и поползли на берег.

- Пошли, ребята! - командую я своей группе.

Мы бежим за посёлок, к радиомачте. Впереди моряк с наганом в руке. Нас - ТУЧА!

- Братва! Не боись! Нас много, а он один! - орёт моряк.

- Бей! Круши!

- Смерть фашистам!

Стрельба. Немецкий корректировщик камнем падает с радиомачты. Но нам этого мало, наша ТУЧА мчится дальше, в степь. Знакомое пение пуль над головой только взбадривает нас. Мы врываемся в окопы. В них - НАШИ! Зелёно-синие в курсантском обмундировании - младшие политруки. Вместе с ними мы бежим на врага, выбиваем его из окопов, гоним в степь.

Потом младшие политруки - у них приказ; биться до конца - остаются в окопах, а мы возвращаемся к причалу.

Моряка среди нас нет, он остался в чистом поле, да и солдат только двое. Они усаживаются на старое место, берут гармонь, а что с ней делать, не знают.