В час ночи, после обхода, пошёл я в наш "красный уголок", занимавший общую землянку с "медпунктом".

Мордашов и редактор выпускали "боевой листок". Дёмин тоже был здесь. Я посмотрел листок, похвалил ребят. Они ушли, Сашка остался. Он явно не знал, с чего начать разговор. Спросил: "Как на постах?" Я ответил, что всё хорошо.

- Не надоела тебе винтовка? - неожиданно спросил Дёмин.

- То есть? - не понял я.

- Тяжела, - пояснил он.

- Ничего, я привык. Зато надёжна. И штык есть.

- Ты, кроме "дегтяря", какое ещё оружие знаешь? - бродил вокруг да около Сашка.

- Всё, какое есть, знаю.

- Про командирский миномёт я не спрашиваю, - подковырнул Дёмин. - Сам видел. А вот пистолет ТТ с закрытыми глазами сможешь разобрать и собрать? Или кишка тонка?

"Пришёл мириться", - подумал я.

Сашка завязал мне глаза санпакетом - бинтом с ватой - и дал мне в руки пистолет. Я привычным толчком выщелкнул из пистолета обойму, проверил, нет ли в патроннике патрона, стал разбирать. Когда-то я хорошо умел разбирать и собирать ТТ, и наган с закрытыми глазами. Как-то сейчас получится? Не опозориться бы перед моим "чапаем". Нет, не опозорился: разобрал и собрал.

- На! - протянул я пистолет Сашке.

- У меня свой есть. Этот - твой будет. С Томилина снял на память. Было дело, не хотел тебе отдавать. А теперь - бери. Ну, какой ты политрук... с винтовкой?

- Какой уж есть. Зачем мне ещё и пистолет?

- Ну, я тебя прошу, возьми, - настаивал Сашка.

- Ты умеешь прощать… друзей? - спросил я, пристально глядя на Дёмина.

- Не умею, - буркнул он.

- Научишься! - ответил я на это Сашкиными словами. - Наука немудрёная. А из солдатского котелка по-братски есть умеешь?

- Не умею.

- Научишься.

- Ну, и сволочь же ты, Серёга! - сказал Дёмин и, облапив меня, поцеловал.

Знал бы Сашка Дёмин, как я по-мальчишески был рад его подарку. Идти и чувствовать справа, на бедре, приятную тяжесть кобуры с пистолетом - большое удовольствие.

Я с детства люблю оружие и, в особенности, револьверы. Мечта стать комиссаром всегда соседствовала с обладанием револьвером. Комиссар с наганом в руке ведёт красноармейцев в атаку - эта картина, сотканная моей фантазией, стала от меня неотделима.

Пацаном я заполучил оловянный "бульдог" от Серёжки Пурусова. Револьвер был без патронов, но настоящий: и барабан прокручивался, и курок поднимался - щёлк, щёлк, щёлк. Прятал я оружие в своей светёлке. Подрос - сделал патроны к "бульдогу", купил пистонов, дроби, зарядил. Бывало, оседлаю нашего мохноногого тихохода, мерина Мальчика, дяди Илюхиным деревянным седлом и еду в лес, под Раменье. Там все малину собирают, аукаются, а я чувствую себя атаманом разбойников. Как бабахну из "бульдога" в воздух!

В ШКМ я решил обменять оловянный "бульдог" на настоящий револьвер "смит-вессон". Во время обмена нас увидел милиционер, отобрал револьверы, а мы разбежались.

Стал жить в городе, мечта об оружии заглохла, а в армии ожила. Конечно, без той романтики, что была в юности. Но по-прежнему, держать в своей руке револьвер было для меня большим удовольствием.